La plénitude est somme de tous bonheurs comme le blanc est somme de toutes couleurs. Curieux amalgame protéiforme aux vertus enchanteresses, pas de délié dans ce plein-là, de la simplicité seulement.

Il faut avoir bu de tout son soûl et jusqu'à la lie du bonheur pour pressentir ou ressentir la plénitude, et la lie est encore belle, plus belle qu'aucune substantifique liqueur.

Elle inspire tout être pensant. Elle est personnelle.

Chacun construit sa plénitude et la met à l'abri de ses propres errances. Chacun la protège et l'isole d'improbables façons, jusqu'à ne plus pouvoir la retrouver parfois.

Le plus souvent, elle appelle la profusion des sentiments, des situations, des êtres même. Quelquefois elle s'apparente au vide. Ces mêmes éléments, palpables ou non, sensés la composer, s'annihilent. Le blanc se nuance de gris. La plénitude devient l'absence ou le rejet de tout, tel le noir repoussant la couleur.

Ma plénitude est mixte. Tantôt ronde, appétissante, tantôt instable, tantôt anémique, anorexique, trouvant son plaisir dans le néant. Reflet de mes angoisses, elle sonne le rappel de toutes mes joies passées et présentes. Gonflée d'optimisme, elle devient évidente. J'ai fréquenté ma plénitude, j'ai connu aussi l'euphorie, sa sœur jumelle hystérique et superficielle. L'une et l'autre fonctionnant très bien séparément, je ne sais laquelle j'ai le plus apprécié, sans doute encore une histoire de contexte ou d'époque. J'en ai cependant déduit qu'il faut chercher sa plénitude au-delà de ses habitudes, laisser au temps la liberté de pouvoir vous en contenter.