À l'orée du printemps, alors que le doux soleil tout groggy de sommeil, caresse et frôle la nature encore fraîche et tout juste éclose, les feuilles à peine sorties des bourgeons restent encore froissées et frêles, un silence de marbre s'impose, seul le timoré chuintement de l'air demeure à peine perceptible.

Les vibrations sourdes des branches et le frémissement encore fébrile de l'herbe clament le retour discret des beaux jours, mais tout de même incertains. Le ciel crémeux et brumeux hivernal laisse sa place sans broncher et sans rechigner à des cieux qui se déclinent en un subtile camaïeu rosâtre. Les gris sourds s'estompent et des éclats colorés encore circonspects surgissent avec de délicates primevères.

La rosée du matin vient napper cette fragilité, puis enrober cette nature tout juste naissante, dont les espèces renaissantes d'un air fringant et pimpant, avec presque l'allure d'une pimbêche. Elle vivifie ceux qui fouleraient le sol tapissé de verdure, les pieds nus qui s'y aventurent ont le sang fouetté qui se répand dans tout le corps subitement revigoré, puissamment vivifié. Chacune des gouttelettes d'eau parsème avec minutie sa vitalité, la disperse dans ses moindres interstices. L'astre solaire plus persistant, assèche progressivement la petite rosée matinale.

Tout devient un éclatant bouquet de fleurs, d'où chacune d'elles est un écrin, qui laisse éclore le fruit encore vert et discret. Les pétales scintillent et deviennent des pailletes argentées sous l'éclat de la lumière. Chacune des perles d'un arbre fruitier vaporeuse reste en suspension comme du coton. À l'aurore la petite rosée vient les chatouiller avec beaucoup de malice.